Cuando llegué a Caracas, desde mi pueblo original de residencia, en Septiembre de 2014, la Capital de Venezuela se encontraba recuperando de una jornada intensa de protestas que habían ocurrido a inicios de año. Para el momento en que llegué a Caracas reinaba una especie de normalidad, y posiciones encontradas sobre la justificación de las protestas. Para ese momento, algunos alimentos empezaron a escasear pero nadie imaginó lo que vendría luego. Mi primera semana de clase en la Facultad de Ciencias Económicas y Sociales de la Universidad Central de Venezuela en Diciembre de ese año también fue un poco intensa. La universidad se preparaba para elecciones de representantes estudiantiles tanto a nivel federativo como a nivel de facultades y escuelas. Esa primera semana de clases, algunas clases se interrumpían cuando ingresaba algún candidato al salón con autorización del profesor de turno para darnos su discurso y motivar el voto a su favor. En el primer semestre de la carrera no entie
Cada
persona tiene una historia que contar. Durante mis viajes me he topado con
personas que se abren a contarme su historia. Por lo que han pasado. Sus
vivencias. Me lo cuentan como si nos conociésemos, como si no importara que
justo me acaban de conocer. Que no saben quién soy. Que solo saben de mí que
cargo una pesada mochila, que viajo y que me acabo de topar con ellos quien
sabe por qué razón.
 |
| Señor José Luis, artesano Wayúu |
“Yo estoy en este negocio desde hace años, mi
papá fue sastre y yo también lo soy” me contaba Walter por las calles de El
Saladillo y más tarde me topé con José Luis quien me contó que su papá había
muerto cuando él era muy joven, que en los años 70’ se fue a Caracas a probar
suerte donde trabajó de plomero, electricista y cualquier oficio que saliera
pero al final “me regresé a mi tierra, a
donde pertenezco”.
Viajando
por un país en medio de una crisis económica y una situación grave de escasez
de alimentos me encuentro con historias como la de Luisa, una cantinera de un
colegio en Barlovento que me decía “ahorita
tenemos que cerrar para ir a hacer la cola y ver que podemos comprar para
ofrecerles a los niños mañana”, sin embargo me decía que era feliz con su
trabajo.
Muchas
veces me compenetro con las historias, las siento y me duelen. Muchas son
historias felices, otras no tanto. Cada quien se desahoga con lo que tiene, con
lo que carga. Como José Guerra, una de las personas más emprendedoras que he
conocido, quien me contaba que ya estaba en trámites para irse del país. Sus
palabras fueron: “Me gusta Venezuela pero
no quiero que este sea el país en el que mis chamos crezcan”. Había pasado
por un secuestro y un atraco en la puerta de su casa. La decisión ya estaba
tomada.
Las
historias se repiten, en cada estado que visito las historias nunca dejan de
ser contadas y yo no tengo ningún problema en escucharlas, quizás en ese
momento esté ayudando a alguien sin saberlo, quizás esa persona me está
ayudando a mí, no lo sé. Pero lo que me cuentan no son simples historias, me
cuentan su vida, comparten conmigo una parte de su mundo y cuando regreso a
casa lo haga cargando mucho más que un simple souvenir.
Comentarios
Publicar un comentario